Extraño a mis gatos, sus pelos en mi ropa,sus bigotes rozándome la nariz, el peso huidizo de sus colas cuando corren sobre mi cabeza porque es la hora de comer y sigo en la cama. Extraño a mis matas, esa manera peculiar que tienen las flores de sorprenderte en la mañana. Extraño mis rutinas, el mar, los atardeceres, las nubes que se asustan con el silbato de los trenes, los pescadores rezumando sal justo donde el río se convierte en playa. ¿Qué hago aquí, en una piscina vacía, rodeada de mujeres que sonríen tras sus burkas y autos demasiado grandes para una persona sola? Nadie me dijo que el exilio se parece a una mariposa con alas rotas sobre una flor de papel.
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