Palabras

La disculpa entra al corazón desde el oído, viaja en espirales desesperadas, tratando de no perderse entre el murmullo de la sangre que se agolpa.contra las paredes de una ciudad en fuga. La palabra se desvanece al contacto con la amígadala, se pulveriza, trata de mutar en luz. Pero el corazón es heliocéntrico, y cambia su anatomía como cambian las estaciones a pesar de las abejas. El sonido ha realizado su destino, la música del perdón es tan ambigua como el viento. 

Minimalia

Es invisible la mano que golpea sin moverse; la que aletea desde el fondo del corazón, asemeja una ráfaga de aire en cámara lenta, y provoca el mismo sobresalto que una taza de té al caer de la alacena. Es invisible la lágrima que rueda entonces oxidando la bisagra, dotándola de ese chirrido sutil de parquecito infantil a mediodía, de cisne viudo. Es taciturno el hollar de la gota de sal hasta la taza imaginaria que reposa en el suelo luego de la caída imposible, del aleteo presentido, del dolor real. Es invisible la mano inmóvil, pero cuánto destrozo en la agrietada textura de la memoria. 

Re(invo)luciones.

Los caminos empiezan y terminan en el corazón. Ahí se labran, se tuercen, se desmoronan. La vida entera es un latido que ha muerto antes de acontecer, una respiración,  un aleteo que se desplaza por las venas pero en una dimensión diferente. Uno se lanza a andarlos con las manos abiertas y las va cerrando hasta que no puede sentir nada que no sea el puño apretado sobre sí mismo. Ya no podemos percibir el mundo desde las yemas de los dedos, sólo podemos aporrear el muro tratando de herirlo, de abrir una hendija para el escape. El corazón se transforma en una piedra inerte, una casa abandonada, una fe que no hay donde depositar.  Y muere, lentamente, hasta que sólo es un puñado de cenizas en el viento, una mariposa fantasma que ha iniciado el regreso al sol..

Winter in my head

How do I feel when I feel, if I may? How can I express how my heart shrinks and my throat tightens? How can I remain silent, yet my mouth becomes a testament to the emptiness, proof that doesn't fade even when words begin to emerge and the depths of my soul sing the lullaby that would bring me back from unreleased tears to those who understand the absence of love, the cold heart of a beautiful stone found in the deep blue of a frozen lake? For the unspoken words, silence becomes a language.

Life

Sometimes I look in the mirror and wonder who this little girl is, smiling and staring at me. Where do those wrinkles come from? She's starting to look gray, but her eyes are amazed by the beauty of this world. Who is this old woman looking at me with kindness and tenderness? And yet, her laughter is as clear and innocent as the first time she laughed.

Septiembre

Hojas amarillas, un soplo,

y el silencio

sobre la tierra blanca.

Saudade?

Tan lejos de casa que el océano parece una ilusión