Ciega, perdida, con las manos como dos aspas gigantes que me arrumban y me sujetan a esta tierra que yo misma elegí para que sea mi santuario, mi hogar, mi condena...
A tientas, ida, con un dolor que me nace de cualquier sitio y al que no encuentro consuelo
Muda, con el vientre y los ojos podridos de tanta palabra que no puedo escupir sin que me rompa la alegría, sin el sombrío temor de deshacer esta esperanza que alguien me sembró como una cruz en mitad de la espalda y que preferiría no tener que cargar
Y en las calles, en los parques vacíos, en las esquinas calladas donde un hombre cualquiera espera a otro hombre para rajarle la cordura y, de paso, como quien apenas se da cuenta de la hora y la ventaja, llevarse un anillo, un reloj, una cartera.
Y en mi cuarto, enjaulada, sedienta, jugando a matar las semanas para que se acabe este segundo en que no dejo de pensar cómo sería, cómo será, cómo habrá sido...

(A M., que me prefiere sincera)

........

Una desazón... un no sé qué en el pecho, una maldita tristeza.
Unas ganas espantosamente ciertas de hundirme hasta los huesos
de calarme las ojeras y dejar de mirarme en el espejo
de abrirme las venas como si no fuesen sino una lucerna
listas para dejar correr su sueño de agua.

Y en medio esta maldita soledad como una contraseña,
una deuda infinita e imposible,
una invitación a la esperanza
una muralla rota.

Y toda la violencia de las horas que no acaban de morir pero agonizan
suave y dulcemente
acomodando su dolor entre mis piernas

y finalmente el grito, un grito
una fuga

una palabra.

madrugadas

Todo tendría que ver con el deseo. Todo con ese placer infinito y carnal de saberse penetrada, poseída, desgarrada sin miramientos ni condescendencias. Y así, abierta como una ola en medio de la nada, expuesta, húmeda, fatal, contagiarlo todo con ese perfume exquisito que nace de la consumación del placer, entre las finas pausas de su dulcísima y lenta agonía...
(todo tendría que ver con el deseo pero nada con las explicaciones)