Weekends

Abro los ojos, reviso el móvil en busca de vida inteligente. Mensajes que no nazcan de la angustia o los mundos de dolor. Vuelvo al silencio de las fotos que guardo en el álbum privado como en una cámara de secretos. Acaricio el pasado como quien intenta alcanzar el esquivo lomo de un gato que se escabulle en busca de la noche. Mi mano en el aire, a tientas otra vez, dibujando de memoria el sonido de tu espalda cuando tiemblas bajo mis dedos. Tendremos que aprender a vivir de mes en mes, hibernando, hasta que pueda emprender este segundo viaje de desarraigo desde el frío de mi soledad hasta la nieve cristalina de tu abrazo.

El sabe cómo tocar la flauta

 Yo sé cómo bailar

Él ha dispuesto la escena

 y avanza con cautela

 para no espantar a la bestia.

Vamos a caer

a partir con nuestros huesos el abismo.

Llenos de miedo, de placer, de vértigo.

Él también viene dispuesto a morir

y lleva su daga como una cruz de madera

Sobre el corazón.

Es un dolor seco, como de  campo de pobres en sequía, como de piedra arrastrada por el viento, como de bisagra que ha extraviado la puerta, como de animal disecado en la pared de un club de campo  bajo la lámpara colgante donde se toma el café. 

Don't believe in love; it's not true. Don't believe in promises of love; they're just songs to fool the unwary. Don't believe in anything but life and death, the passing second, the impermanent.

Few drops from the sky

The summer

 is vanishing

The immigrant song

Como un papalote que se escurrió de las manos de un niño y era su tesoro. Feliz en medio de las nubes hasta que descubre que no hay tierra firme, que nada lo sujeta, que se ha partido en dos el mundo, que no está atado más a la tierra, pero que el cielo es muy grande como para pertenecer.

...

Happiness is this bird that sings in the morning as if the sun had never risen before and it was its first day on Earth.