Destellos

Cada vez quiero quedarme menos. Cada vez sé menos cómo hacerlo, cómo no correr .. y te quiero cada vez más. Pero ya apenas alcanzo a quererte salvo que estés lejos

...

No sé bien cómo se vive esta vida, cómo se ama, cómo se respira después del dolor y de la tristeza. No alcanzo a comprender el ritmo de la respiración cuando se llora, ni el ruido de los huesos cuando a uno le llueve la vida carne adentro. Duermo en una cama llena de gatos, y el frío de esta noche hace que me tiemble torpemente el corazón. 

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No hay tierra firme. No hay dónde sujetarse. No hay salvo este bamboleo incesante, y este desasosiego que llamamos vida.

(viajes)

De dónde sale la tristeza? Y adónde va? 

(...)

Llueve. El viento empuja las hojas como si fueran mariposas muertas. Una letra china se desprende de la pared. He tenido que cerrar las ventanas y asegurar las puertas. El gato se acurruca sobre sí mismo en la cesta de mimbre. Las gotas tamborilean sobre el  plástico de una vasija.
Alguien ha insinuado que huelo a frutas. 

Adieu

El gato ha muerto. Parece nada. Un acontecimiento como cualquiera. Llueve. Pasa una moto con música estruendosa. He abierto una lata de cerveza. Me duele cerca del corazón, justo antes de la axila izquierda, como si un alfiler pasara el vestido  y se encajara en la piel. 

(...)

La.muerte es recoger el plato en  que ya no vas a servir la comida. Reacomodar los muebles porque la pequeña cama ya no es necesaria. Despertar en la madrugada y volverte a dormir porque no hay nadie a quien dar la medicina.