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Llueve. El viento empuja las hojas como si fueran mariposas muertas. Una letra china se desprende de la pared. He tenido que cerrar las ventanas y asegurar las puertas. El gato se acurruca sobre sí mismo en la cesta de mimbre. Las gotas tamborilean sobre el  plástico de una vasija.
Alguien ha insinuado que huelo a frutas. 

Adieu

El gato ha muerto. Parece nada. Un acontecimiento como cualquiera. Llueve. Pasa una moto con música estruendosa. He abierto una lata de cerveza. Me duele cerca del corazón, justo antes de la axila izquierda, como si un alfiler pasara el vestido  y se encajara en la piel. 

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La.muerte es recoger el plato en  que ya no vas a servir la comida. Reacomodar los muebles porque la pequeña cama ya no es necesaria. Despertar en la madrugada y volverte a dormir porque no hay nadie a quien dar la medicina. 

Satori

Mientras se desploma, el ave descubre que el vuelo no tiene nada que ver con la vida, ni con la muerte.

La soledad

La soledad es un pájaro sin alas que sueña con volver a volar mientras agoniza. 

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La tristeza es esa cosa entre pesada y leve que espantamos del hombro como una mariposa que ha empezado a doler

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Tengo una tristeza sobre otra, una amargura acomodándose en las espaldas de otra, un largo suspiro que no acaba de morir.