Fisuras

Algunas cosas simplemente se rompen en silencio, sin algarabía ni estruendo. Es más como una densidad extra en el aire, como una cierta desaceleración, una lentificación apenas perceptible. Como pasar de Vivaldi a Alban Berg, de Cortázar a Lezama, de los 110 metros con vallas a la maratón. 

Así

Uno entrega vivo el amor, entero como un árbol, y alguien lentamente lo acuchilla. ¿Saldrán, de esas heridas, nuevas ramas, flores, o se hará más dura la corteza? La belleza de la vida está en amar igualmente la flor y el tronco. En no necesitar, quizás, una razón.

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